О чём-то ветер письмена выводит белые,
но видно рифма не точна в его творениях -
строку за строчкой, тут же рвёт, срываясь бешено,
вдруг, переходит от стихов беззвучных к пению...
И в такт мелодии его душа срывается
от тёплой комнаты в метель, и к небу звёздному,
оставив где-то под крылом луну-красавицу,
парит над грустью и тоской, над всеми грозами...
О чём грустилось, укатилось во вчерашнее,
о чём мечталось, унеслось вперёд, как конница,
о чём-то думается, вскользь, (видать, не важное)...
Есть тишина, и на двоих одна бессонница...