Помнишь, когда летал Экзюпери, земля придумать не могла, как ей прожить без него...

И так же падала в садах листва, а Нежность смущалась осенним костром и плыла горькой струйкой дыма.

И звёзды отдавали свою Нежность холодной утренней росе.

И Нежность, растворяясь в осенней листве , далёкой звезде и утренней росе, понимала всё без объяснения.

Шептала не произнося слов. Была твоим вдохом и моим выдохом. Переплетением наших рук.

Ощущением тебя на кончиках моих пальцев.

Нежность растекалась по твоим и моим клеточкам, наполняя их теплом и светом и устремлялась в бесконечность.

Она была плачущей скрипкой и сладким вздохом виолончели. Она звала тонким голосом серебряной свирели и забывалась в тоскливом порыве кларнета.

Нежность играла всеми красками осени в твоей и моей душе.

Она волновала запахом и последних ,сжигаемых листьев, и тех первых, ещё нерождённых, которые будут следующей весной.

Она поражала чистотой первого снега.

И она же была счастливым сном и трепетным взглядом.

У неё был вкус затяжного полёта в высоте хрустального мироздания и маленькой горькой травинки, в которой спрятался светлячок.

Эта Нежность была беззащитна перед грядущим днём и защищённой прошлым: сгоревшей звездой, улетевшей листвой и холодной утренней росой, которая превратилась в тёплую слезу.


© Copyright: Ирина Вебстер, 2011
Свидетельство о публикации №21111061375