День, чуть состарившись, больше похож был на вечер... |
Солнце застыло, роняя последние блики,
В пышных садах бахромою развесив лучи...
Мир оставался надломленным, странно-безликим...
К раю ещё не подобраны были ключи...
Он брёл бесцельно, во взгляде растерянность пряча,
Незавершённость стихий ощущая в себе...
Небо смотрело на это и,
ливнями плача,
Струны ветров преломляло в горячей мольбе.
На горизонте надрывно пылали зарницы,
Чудо искало себя на продрогшей Земле,
Перед грозой очень низко летали все птицы,
Время сгорало на углях, в остывшей золе
|
Ленту следов оставляя – он шёл одиноко,
Странный, уставший, испуганный волк-человек,
Где-то под небом немного чужим и высоким
Тщетно пытался найти себе, видно,
ночлег.
И ничего не найдя, лёг у самого края,
Прямо у кромки живой,
леденящей воды,
Где-то в преддверии сонно-щемящего рая,
Возле упавшей нечаянно тёплой звезды.
Ночь прикрывала ладонью глаза его, словно
Очень боялась, что он может всё подглядеть:
Как из ребра его неощутимо, бескровно
Тайна рождалась, чтоб рядом пульсировать впредь.
|
Рубрики: | поэзия |
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |