• нежнейшая живопись художника

Английский художник Gary Benfield

Tron Syversen - Gentle Touch

Натянутые струны... инструмент, готовый зазвучать от малейшего прикосновения...  нет, даже не от прикосновения... звук возникает от твоего дыхания... от одной твоей мысли обо мне... а каким он будет - это уже зависит не только от тональности, в какой настроен инструмент... 

   Можно прикоснуться легко и ласково - тогда польется нежная теплая мелодия. Можно страстно ударить по струнам   - зазвучит знойное танго. Можно сыграть грустный мотив, и за окном заплачет осень, вплетая в рождающуюся мелодию журавлиное прощальное курлыканье. Или от твоих прикосновений звонко зацокает по красным черепичным крышам летний дождик. А, может, это будет шепот кружащихся в рождественском вальсе снежинок, или это будет песня первой мартовской капели...

  Когда ты держишь в руках мою душу, ты можешь сыграть на её струнах любую мелодию.
  Что же ты медлишь? 
  Маэстро, Ваш выход!

Однажды ты спросил меня: «Что чувствуешь ты, приближаясь ко мне?»

Как мне описать словами щемящий восторг предвосхищения такой долгожданной встречи,когда уже издали каким-то запредельным чувством ощущаешь твой взгляд... видишь, как вспыхивают зелёные искорки в твоих глазах? 
Когда в ушах звучит голос… Твой голос... Не телефонный... Настоящий... Я уже слышу, как ты на разные лады ласково склоняешь моё имя… то, которое ты придумал для меня…  как трепещет сердце, готовое выпрыгнуть из груди…. как нежность, мягкой, тёплой волной окутывает нас обоих… Твоя и моя нежность… И мы падаем в объятия друг друга…
 
Где найти краски, чтобы передать, как радость выплёскивается наружу солнечными потоками  и смывает остатки разрушенных недопониманий... И остаемся только ТЫ и Я.... И нам не важно, как на самом деле называется этот пасмурный город - он превращается в наш Город Красных Крыш... Реальный... Дышащий счастьем... Нашим счастьем.... Когда приходит вселенское понимание, что ближе и роднее нет никого на свете,  как бы мы ни прятались сами от себя - мы ВМЕСТЕ!

Как красиво ты мне снишься..
Я не вижу тебя, но знаю, что ты рядом. Не слышу твой голос, но я чувствую вкус  твоего дыхания на моих губах. А еще – твой взгляд, чудесный взгляд, одним касанием  способный обратить меня то в резвящуся нимфу-подростка, то в по-домашнему уютную женщину, то в капельку-дождинку,  то...

    Он всегда разный, твой взгляд, и я никогда не могу заранее угадать результат его прикосновения.
Вот сегодня тебе захотелось  увидеть меня...  одуванчиком. Нет, не тем  радостно-дерзким, солнечным цветком, храбро рисующим  ярко-желтой  пыльцой одному ему понятные  знаки на руках и лицах имевших неосторожность  до него дотронуться.

    Я сегодня - белый одуванчик. И каждая пушинка – это мой стих.  Для тебя...

    Почему-то дует сильный ветер, и мне страшно, что он сорвет пушинки-парашютики, унесет, развеет где-то далеко-далеко...

    И я тянусь к тебе…
    В твои ладони…

автор прозы © Copyright: Елена Бланкет