Март – это зыбкая несмелая нежность. Это завороженность …
Март – это трепетность. К облакам, птицам, тающему снегу.
Прошлому и будущему, к поэзии, историям любви. К тому, кто рядом
и особенно, к тому, кого рядом нет, но он существует где-то, сотканный
из твоих снов и весенних грез, из всей твоей накопившейся нежности.
В тебя проникает небо. То небо, что становится все выше и необъятней. Прозрачными утрами, тронутыми несмелыми лучами и первым птичьим щебетом, и позже, когда летящие облака выстраиваются вереницей,
теснятся, спешат. И что-то в тебе рождается, просыпается, еще робкое,
тихое, заветное, но уже такое живое, удивительное…
И ты веришь, веришь безусловно, вдыхая глубоко свежий запах освобождающейся земли, подснежников, тающего снега. Предчувствуя возвращение птиц и набухающие почки, и свое неведомое еще счастье.
Март тебя нашел и разбудил – свою единственную, сейчас, навсегда.
Юлия Прозорова
* |
|