, что однажды будет выброшен, или с годами затеряется в шкафах - твоей рукою я с любовью буду выложен и нарисован в недописанных стихах...

В заветных строчках столько сердцем напророчено, и сколько сбыться, вобщем-то, моглось, да только встреча нам судьбой была отсрочена, и ничего из строчек не сбылось.

Да разве это в чём-то важном исключение? Таким, не встретившимся имя – Легион, чем дальше память, тем изящней шрам забвения, и ярче осень, и теплее зимний сон.

Года дождями смоют всё, во что поверилось, и успокоится дыхание в груди, и вспомнят ли - как ты листку доверилась молитвой о непрошеной любви?

А тот листочек,- ни кленовый, ни осиновый... ни октябрём лежащий на траве, по -детски в клеточку, где поцелуй рябиновый, как зайчик солнечный прошёлся по щеке...

А я ведь знал – мне всё тогда услышалось, и лёгкий вздох, и шорох-скрип пера... Ах, как же на листочке этом вышилось моё “сегодня” и моё “вчера”...

Не смять слова, что сердцем мне озвучены -я буду их сквозь время повторять, о том, что мы невстречею измучены и не имели права Счастье потерять...