Не жги огонь костра любви

Мы встретились случайно, на углу.
Я быстро шел – и вдруг как свет зарницы
Вечернюю прорезал полумглу
Сквозь черные лучистые ресницы.

На ней был креп,– прозрачный легкий газ
Весенний ветер взвеял на мгновенье,
Но на лице и в ярком свете глаз
Я уловил былое оживленье.

И ласково кивнула мне она,
Слегка лицо от ветра наклонила
И скрылась за углом... Была весна...
Она меня простила – и забыла.

Иван Бунин

Тебе

"МЕНЯ ДУШИЛИ ВЫ ЛЮБОВЬЮ
И ПРИЧИНЯЛИ МНЕ ДОБРО!
МОЯ ДУША К МЕЧТЕ СТРЕМИЛАСЬ,
НО ВЫРВАТЬСЯ ЕЙ НЕ ЛЕГКО...
ОШИБКИ Я БОЯЛАСЬ ДЕЛАТЬ,
И С ВАМИ БЫТЬ МОГЛА ЛИШЬ ТОЙ,
КОГО ВО МНЕ ХОТЕЛИ ВИДЕТЬ,
НО НЕ МОГЛА Я БЫТЬ СОБОЙ.
И ВОТ Я ВЫРВАЛАСЬ ИЗ ПЛЕНА,
УМЧАЛАСЬ В ДАЛЬ И НЕ ВЕРНУСЬ!
НО С ПОКАЛЕЧЕННОЙ ДУШОЮ
НА ВЕК ОСТАТЬСЯ Я БОЮСЬ...
В ДУШЕ МОЕЙ ЗИЯЕТ РАНА -
ОНА И НОЕТ И САДНИТ,
ОНА ЗАНОЗОЮ УПРЯМОЙ
И БОЛЬЮ ГЛУБОКО СИДИТ...
И МНЕ БЕЗУМНО ЖАЛКО ВРЕМЯ,
ЧТО ВЫ УКРАЛИ У МЕНЯ,
ВЕДЬ НЕ ВЕРНЕШЬ, КАК НЕ СТАРАЙСЯ
НАЗАД НИ ЧАСА И НИ ДНЯ..."

Банально... только ты

Она ненавидит обманы и пахнет дождем и корицей;
часами сидит на балконе, считая на глаз этажи.
и если вдруг новый знакомый опять оказался не принцем,
смеясь, пожимает плечами и шепчет под нос: "это - жизнь.."

Но вечер приходит нежданно и сумрак его неуютен,
когда зажигаются окна напротив и снова одна,
она сочиняет романы, где только чудесные люди,
и где в своего же героя, быть может, она влюблена..

Она любит чай и поэтов... и голос, печален и вязок,
плывет, заставляя кружиться сверкающий елочный шар..
и страшно, до боли и бреда, боится банальных развязок;
но он выйдет к сотой странице - не позже, так требует жанр.

А ночью ей снятся проулки, пустырь, засыхающий ясень,
цепочки шагов по аллее и старый заброшенный пруд.
едва прикоснувшись к подушке, финал ей становится ясен:
но сны забываются тут же, а боль утихает к утру.

Наутро, допив горький кофе, улыбкой рассвет растревожив,
она выбегает из дома, набросив на плечи пальто.
а там будет ливень и осень.. но, к счастью, случайный прохожий
проводит ее до работы, любезно укрыв под зонтом.

Дороги, зеркальные лужи, и будней тисненая лента..
одна сигарета на вечер; она как обычно - сама.
и эта случайная встреча могла быть для них хэппи-эндом;
но мы ненавидим как жанр банальный бульварный роман..

инет

Слышишь, внутри меня небо стонет...

Можно уехать, пропасть, исчезнуть, На время, на месяц, на год, на два,
Но избежать этих внутренних лезвий… Разве возможно?
Солгу себе - «да». На все вопросы свои и бредни,
Все, что я до сих пор не пойму.
Каждый, кто лишний, не факт, что – третий,
Можно вдвоем быть - по одному.

Можно пойти дикарем в поход и, Чтобы – ни связи, и ни людей,
Чтобы вокруг – тишина природы. И стать душой в тишине светлей.
И, просыпаясь с восходом, руки До ломоты окунать в ручей,
Слушать, как утро рождает звуки. И становиться опять ничьей.

Можно искать неземное счастье, когда зажимает тоска в горсти,
Или распасться на мелкие части, и хоть трава на всем не расти.
А, разломившись - лететь и падать, И ни о чем уже не жалеть,
Яркой частицею звездопада ложиться на землю и тихо тлеть.

Можно пуститься в такие дали. Куда и не каждому-то дойти,
Молча брести босиком, без сандалий, И не встречать никого по пути.
Ночью смотреть на луну (разлука Так и трепещет в ее лучах),
Жечь неумело и пить самбуку. Остро скучать по твоим плечам.

Слышишь, внутри меня небо стонет? Как же непросто его спасти!
Но, можно ведь - все. Только чтобы не помнить
Твое: «Не вернусь. Тчк. Прости».

Carina Summer.Музыка David Wahler - Vespera