Пожелай нам, Осень, веры и терпенья...
Весточек хороших, добрых перемен...
Не лишай поспешно сердце вдохновенья...
Огради от грусти, боли и проблем

Осень, время тихой, беспричинной грусти. Осень - это утро, после праздника, когда мы напрочь лишены сил. Осень – это время воспоминаний, время отдыха. Всем нам необходима передышка, всем нам необходима осень…

BlackCattaleya

Осень!  Пусть она ярким вихрем ворвется в вашу жизнь, принеся с собой радость, счастье, душевное тепло и уют!

Тишина....
Такую подсказку замечательную придумали.
Ближе она, дальше некуда!
Может, поэтому и не замечаем?

Кусочек тишины, что доступен всегда – это кроха от безграничного каравая Тишины.
Представь что хочешь.
Самое большое из больших.
Тишина всё равно будет больше.
Так может в Тишине есть всё?
Всё-всё-всё и еще всё про это всёвсёвсё?

Замереть.
Разрешить себе столько Тишины, сколько способен выдержать. Отложить на время мысли, тревоги, переживания.
Пообещав им, что обязательно к ним вернешься. А сам?
Отведать кусочек тишины, потом еще, потом чуть больше. Ничего не ожидая, но подчиняясь...

Мудрые молчат о том, что пребывая в Тишине, ты получаешь ответ на любой вопрос. Или получаешь вопрос на необходимый ответ.
Мудрым не жалко об этом сказать.
Но они в Тишине и это и есть их подсказка.
Всегда доступное и всегда рядом.
Пусть Тишина происходит.

"...Читатель, друг!... Ты подумай! Если писать только о доброте, то для зла - это находка, блеск. Если писать только о счастье, то люди перестанут видеть несчастных и в конце концов не будут их замечать. Если писать только о серьезно-печальном, то люди перестанут смеяться над безобразным...!

И в тишине осени, овеянный ее нежной дремотой, в дни недолгого забвения предстоящей зимы, ты начинаешь понимать: только правда, только честь, только чистая совесть, и обо всем этом - слово. Слово к маленьким людям, которые будут потом взрослыми, слово к взрослым, которые не забыли, что были когда-то детьми. Может быть, поэтому я пишу о судьбе собаки, о ее верности, чести и преданности.

...Ни одна собака в мире не считает обыкновенную преданность чем-то необычным. Но люди придумали превозносить это чувство собаки как подвиг только потому, что не все они и не так уж часто обладают преданностью другу и верностью долгу настолько, чтобы это было корнем жизни, естественной основой самого существа, когда благородство души - само собой разумеющееся состояние.

...Вот так и среди нас, человеков: есть скромные люди с чистым сердцем, "незаметные" и "маленькие", но с огромной Душой. Они-то и украшают жизнь, вмещая в себя все лучшее, что есть в человечестве, - доброту, простоту, доверие. Так и подснежник кажется капелькой неба на земле..."
(Предисловие к повести Г. Троепольского "Белый Бим Черное ухо")

Любовь длинною в жизнь

  С самого утра было понятно, что день будет солнечный и безветренный, как раз такой день и был выделен природой, в середине лета, для появления на свет подёнок – мотыльков однодневок. Они мириадами носились над прудами и речушками.  Радовались солнцу и спешили жить. Природа отпустила им только один день жизни. За этот короткий срок им надо успеть сделать всё то, на что другие обитатели живого мира тратили недели, месяцы, годы.
      Вот так и появился на свет в этот день, в одном заброшенном пруду, на его тёплом песчаном берегу, наш герой рассказа, симпатичный мотылёк.

Вереницею недель кружит время карусель... А время беспрепятственно движется в одном направлении - только вперед.
Шорохи, запахи, слитность сознания с жёлтой листвяной рекой...
Летние кончились иносказания, Осень взмахнула рукой.

А лето.... лето просто уходит заваривать бабушкин чай, гремит там чем-то на кухне и не знает слова "прощай". Странности напевает, что-то теряет, но только не свет, который из кончиков пальцев, кладущих заварку.

Да, есть такие дороги, по которым кружит год. Вот и не забывай, - все четыре колеса крутятся и скрипят неустанно.

В любой день - где-то лето живёт. Бесконечное, звёздное лето.

Не расстаются, и не грустят, - те кто приходят вовремя на заботливый, не остывающий бабушкин чай.

А не спеть ли нам песнь? Спеть. Обязательно....
Можно тихо, можно как получится.

Сочиняю рассвет. Беспрестанно.
В ровную линию вытягиваю свой горизонт, устраняю завалы,
восходящему дню – дорогу стелю.

Кроны деревьев сплетаются в гнёзда.
Распутье сплетает дороги в узлы.
Падает дождь с нерушимых небес.

А я... сочиняю рассвет.
И думаю...
А не спеть ли нам песнь? Спеть.

К завтраку что-нибудь необычное... Желательно. Лапландский сыр с морошковым вареньем. Под светлую песню восходящего солнца.

Канадская художница Sarah Fecteau.
Ее стиль живописи — гиперреализм.

У каждого мужчины, в его жизни, есть пятый элемент...
Земля...Вода...Огонь...Воздух... и Та, без которой всё это не работает...

Где начинается любовь? Иногда мне кажется, что она всегда находится в нас, рождается вместе с нами и вместе с нами умирает. Сжатой пружиной спит в груди, а потом вдруг расправляется, еще до того, как ты сам успеваешь понять, что произошло. Только так я могу объяснить то спонтанное желание, заставившее меня подойти к этой женщине.

Аль Квотион "Слово, которого нет"

Утро....................

Молодая женщина спешит куда-то. На каблуках не очень-то разгонишься.

Слышу за спиной перестук ее быстрых шагов, она очень старается, но догнать меня не может.

Хотя иду я неторопливо.

А навстречу удивительной красоты дерево. Или не дерево, а кустарник.

Это ничего не меняет, потому что май и дерево-кустарник празднует весну. Цветами. Яркими, крикливыми. Веток почти не видно, я не помню, а были ли там листья?

Останавливаюсь, здороваюсь с деревом. Осторожно наклоняю ветку и ныряю в цветочную благодать. Рядом возится кто-то из пчелиного рода, может даже молодой шмель. Ему нет дела до моего носа, он зарылся в цветок, и трясет его с упоением. Чую взгляд в спину. Из тех взглядов, от которых не увернуться.

Иди, снег, иди смелее!.. ♫♪♫♪
 

Первый снег каждый раз случается неожиданно, как бы его не ждали, и каждый раз словно впервые в жизни. Сколько бы тебе не было лет, радуешься ему как ребенок, глаза горят, улыбка на лице. А снег все идет и идет, укрывая белым покрывалом всю эту грязь, пожухлые листья и боль, всю ту боль, что копилась в душе. И вот смотришь на этот снег, и появляется надежда на что-то светлое и радостное.
Иди, снег, иди смелее!
автор?

Думая о женской красоте, я всегда вспоминаю поговорку о том, что "есть цветы ранние - и есть цветы поздние". Одни уже рождаются такими белокурыми красавицами, что сразу понятно: ей судьбой уготовано быть звездой. Красота же иных раскрывается не сразу и не скоро, зачастую ближе к 30 - через возраст, любовь и роды, долгую дорогу к себе и мир в душе.

....Я фотографировала женщин 17 лет. Тысячи часов ретуши дали мне возможность по миллиметру изучить женское тело. Все эти острые ключицы, тонкие пальцы, нервные губы. Родинки, татуировки.... и страх, который возникает у каждой, когда она оказывается по ту сторону объектива - страх встретиться с той частью себя, о которой ты ничего не знаешь и не хочешь знать.

На карточках хочется видеть себя изящной и хрупкой, как на разворотах в глянце. Немножко роковой - такой, от которой теряют голову. Такой, которая никогда ни о чем не просит, не ждет, не боится времени, уходит первой. В ее глазах отражаются огни больших городов, а тело тугое и чувственное. Мужская рубашка на голое тело на ней смотрится лучше любого маленького черного платья, а легкая синева под глазами - это тень от длинных ресниц, а не пять часов сна или траур по неслучившемуся.

Такую сложно представить ревущей ночь напролет, когда на утро лицо превращается в месиво из кожи и слез, и нужен день, чтобы прийти в себя, и пусть не хочется, но надо звонить, и врать, и брать выходной, заваривать крепкий чай и долго смотреть в потолок, прислушиваясь, как внутри внезапно стало гулко и пусто.

Мне снова снится, как ты уходишь.

Ничего на показ:

ни разбросанного белья, ни разинувшего рот чемодана, ни картинных хлопаний дверьми, вишневыми, ты только их и хотела; я не услышу звона ключей, проклятий, браслетов, нет, ты не уйдешь от меня вот так: крикливо и пошло.

Ты будешь высвобождаться тихонько, по чайной ложечке, так, чтобы я не заметил даже – ты искренне веришь, что я могу не заметить.

С каждым твоим несказанным словом, спящим между нами котом, не снятым, но давно жмущим колечком, любимой кружкой, той, что была одной на двоих, а теперь я не могу к ней притронуться, не могу и все - из меня вытекает жизнь.

Я теряю по клеточке, но не для того, чтобы обновиться – это процесс распада, страшного, я его ощущаю ежесекундно, но я ничем не выдам себя – я не могу видеть, как ты расстроишься.

Ты искренне веришь, что все делаешь правильно, что это необходимость, щадящий режим, так будет лучше, легче – вот только непонятно кому.

Мне холодно. Я кутаюсь в тебя, мысленно, конечно, - я давно боюсь прикоснуться – я знаю: прежде чем мои пальцы утонут в твоих невозможных волосах цвета шоколада и молока, я разобью что-то очень хрупкое, тоненькое - мелкими прозрачными стеклышками рассыплется то, что ты аккуратно выстраиваешь между нами с материнской деликатностью, с упорством рожденного ею же малыша.

Меня охватывает ступор. Я вымерзаю изнутри. Я не могу мешать – только смотреть, как ты забираешь себя – не из меня – это невозможно, но все пространство вокруг постепенно теряет объем и смысл, мельчает и распадается, как если бы содержимое кукольного домика вдруг рассыпали по пустой квартире, и я хожу по ней огромным, нелепым, брошенным человеком с крохотной душой, в которой ничего больше не поместится.

Ты еще чуточку здесь.

Поэтому я хожу. Когда ты тихонько закроешь за собой дверь – я упаду.

Но это потом.

А пока мне снова снится, как ты уходишь..

А что происходит, когда люди влюбляются
 

Что есть женщина?... Она – напиток для мужчины. На то есть многие причины: нужна мужчине женщина в минуты жажды – то жажда славы иль труда, быть может, жажда вдохновенья иль просто чувственный заплыв, в минуты скорби – чтоб утешить; и в час забвенья женщина нужна – чтобы забвенье не было кромешной мглою; не скрою: ещё она нужна в мгновенья счастья – пусть созерцает радостный восторг, исторг мужчина вопль – тот вопль женщиной питаем; знаем мы все ещё немало жажд, в которых женщина – источник влаги драгоценной… - и в каждый миг мужчине так необходимо, чтоб рядом женщина была и утоляла в мире зримом жажду бытия.


Но что же женщина? Какой она напиток?

Есть женщины, которые пьянят: такая женщина всегда манит, зовёт дурманом грёз забвенья – одни её прикосновенья уже дарЯт тебе блаженство, и всё в ней - совершенство в минуту жажды роковой… Напиток пьяный!... Влюблён, до одури влюблён бывал хоть раз мужчина каждый – отважный взгляд как постулат, порыв души, на всё готовой... Давно замечено, что с алкоголем, как правило, несчастна доля: похмелье тяжко...
 

 

Есть женщины, как пиво в кабаках, что вдоль дорог – они ведь тоже жажду утоляют, и на похмелье забавляют: забыть дурманы пьянства помогают. Тут дело вкуса: не всякому и пиво помогает – кого-то в ситуации такой рассол из-под огурцов гораздо больше привлекает: в нём больше остроты бывает(кто ж этого не знает?!) А кто переболел-перетерпел – тот о спиртном напитке уж не помышляет.