Я люблю тебя слышишь..Хочу я кричать,
И душа моя в этом   клянётся.
И любовь, что накрыла, 
Тесьма и печать.
Сколько чувственных нот.Сколько веры и сил
Сколько срасти..огня  остаётся.

Сколько здесь обжигающих искренность  фраз.
Сколько жизни..
Все праведно больно.
Но любить так возможно..
Поверь же,  хоть раз.
Я люблю..я раба, я раба подневольно.

Мне холодно так станет без тебя..
Мой ангел вдруг погибнет одиноко.
А ночь..её накроет вдруг туман.
Глаза застынут серой поволокой.

Ты был моим..останешься моим.
И помни, наша встреча не случайна.
Прими тепло..ты стал давно родным.
Я так люблю..я верю, я скучаю.

Из розы и пера..... Художник Duma Arantes
 

Так нежно целовать способен только шёлк,
Шёлк трепета безудержно влюбленных.
Прижмись к рукам ты птицей золотой,
В себе самой пронзительно прощенной.

Той птицей, что запела у груди,
Оставив на губах моих себя...
Себя, в свечах бессонницы любви,
Где всюду только ты, где всюду я.

Где с твоих пальцев - трепетных величеств
Мой демон мёда пьет священный воск.
Кто не утратил утра, не умрёт...
Смерть - это маленький земной обычай
Для тех, кто научил цветенью лёд.

И, раздевая нашу кровь,
Октавы рук безудержны и вечны!
О, донна Нежность...о любви ли мы?...о ней!
В той лодке, где мы - лунность, трепет, встречность,
Рассказанные мной наоборот.

Дай мне глаза, и не закроюсь я лицом.
Дай мне уста, я не закроюсь поцелуем...
Мы упадем в роскошно - золотой,
В тот алый звук, где мы любовью будем.

Где над гербом из розы и пера
Распустятся и годы и столетья...
Вновь веер ночи подчеркнет твои глаза,
О, донна Млечность...Руки...губы...плечи.

Ликуют пчелы в голубой крови,
За нас с тобой, целуемых впотьмах...
За ладан откровения любви...
Глаза любви моей, я весь в твоих глазах

Когда нам ночь кладет на плечи тьму
Шипами оживающих наречий
На черном шёлке, шёлке подвенечном,
Натягивает нежность тетиву.
Я обнимаю твои плечи и молюсь,
Я поцелуями вымаливаю плечи.

У каждого рисунка своя бумага..... Художник Jean-Claude Chaillou
 

Мудр – кто знает нужное,
а не многое.

Посмотри, как Весна
легко вынимает сердце из пустоты....

- Почему так много цветов? - удивляется Оюн, срывая очередное творение....
- Потому, что они растут. А всё, что растет, сотворяет множество, которое тоже растет, как цветок. Каждый день... каждый час... каждую секундочку нашей жизни, внутри которой сады, каждый цветок сохраняет былое, как бы далеко мы не ушли от прошлого... Как бы далеко не отклонились от лжи.

- Но куда исчезает всё? Разве может исчезнуть вечное? - не понимает она.
- Никуда. Все, всё и вся навсегда остается с нами, неведомо для нас самих. Там, где наше сознание, окруженное длящимся, не в силах постичь незримого.
- А где это - "там"? - спрашивает Оюн, глядя в глаза Мефисто.
- На том конце цветка!

Ищи красоту,
которую можно услышать

Счастья полные ладошки!
 

Какой будет эта весна... Немного взбалмошной... Нашей! Одетой в нежные цвета тюльпанов… звонко смеющаяся. Дразнящая… лёгкой дрожью по телу. Весна возьмёт нас за руки и закружит водоворотом нежности. Она будет кокетливо шалить… отражаясь в наших глазах весельем и мы будем наполнены пьянящим пробуждением, скрепленным… поцелуем. И всё это будет прекрасно…

Восьмое марта? Как опять?
Как быстро время пролетает.
Весна, как в паспорте печать,
Что всплеск любви нас ожидает.
На женщин обращаем взор
Весны манящим, свежим взглядом!
Как эхом с чувств лавины гор!
Хотя Любовь - всё время рядом!

В ритм космического старта!
- С Женским Днём Восьмое марта!
Праздник жизни! Звёздный час
Близких сердцу женских глаз!
Чей огонь зажечь готов!
- День улыбок и цветов!
Бал души! - Весны напевы!
- Трон любви! И королевы!
Внеземной любви мечты!
Море женской красоты!
Бал цветов! Волн чувств палитра!
Мир дыханием весны!
Тонко, нежно, страстно, хитро!
Чар теплом припасены!
Сказкой снов, огнём желаний,
Обольщения лучом!
Для раскачки, для свиданий!
С видом, будто не причём!
- И мужские тонут взгляды
В океане красоты!
А другого и не надо!
Вот он образ! Луч мечты!

Женский День Восьмое марта!
Интересная игра!
Козырей сплошная карта!
Парусов мечты ветра!

Я взглядом Вас давно не обжигал…
Но я по Вам скучал (к чему лукавить)…
И нежно бы за талию обнял…
Да, Вам, характер надо бы подправить…

© Copyright: Валерий Старков, 2007
Свидетельство о публикации №107041900426 

Луноликое счастье северного города... Художник Галина Котинова.
 

Женские образы Галины Котиновой, жены Сергея, музыкальны и чарующе нежны, как древние восточные напевы. Загадочный мир мифов и легенд Калмыкии и Монголии.

Интерес к Востоку не случаен: художница родилась и провела детство в Казахстане. Как оказалось, ее бабушка на заре прошлого столетия учила юного Мусу Джалиля грамоте... Здесь, на юге страны, в красивом доме с высоким крыльцом и с видом на сопки, в окружении искусством людей и провела детство Галина. Отец ее врач по профессии, прекрасный рисовальщик, пишет стихи. Мама, окончившая балетную школу, тоже неплохо рисовала. Так что интерес к творчеству Галина впитала с молоком матери. Беседы о живописи, поэзии сопровождались воспоминаниями о боевом прошлом бабушек и дедушек.
Её работы - это гармония, единение с миром. Образы Галины просты и вечны. Большое внимание Галина уделяет деталям, изучая монгольский костюм и его изменения.

Галина Котинова родилась 7 июня 1963 года в г. Караганда, Казахстан. Закончила Брянское художественное училище. В 1993 году закончила МВХПУ (бывшее Строгановское), факультет графического дизайна. С 1993 года - Член Союза Художников России. Выставляется с 1988 года, более 30 выставок в России и за рубежом. Работы находятся в частных и корпоративных коллекциях России и Европы, в бюро креативного искусства г. Корне, Франция, мерии города Лепон-де-Се, Франция.

Степная красавица

Безмятежный сон

Весь мир-тебе .Чингис-Хан и Борте

Танцевание и Джига-Дрыга. Художник Алан Албегов
 

Мы танцуем не только, когда хотим понравиться окружающим людям, а еще просто потому что необъяснимая потребность двигаться под любимую музыку заставляет нас встать и танцевать, танцевать, танцевать. Танец был первым из искусств - лечебным искусством, которое шаманы всех континентов, от Австралии до Мексики, от Индии до Африки, использовали как средство расширения границ сознания.

1.

Ты женщина, которую нельзя забыть...
Ты женщина, с которой сердцем не расстаться
Природе никогда не повторить
Такая нежность может раз в столетие рождаться

.....Живи своими чувствами и всё срастётся
.....Нет сил? Остановись и отдышись!
.....А если трудно, то всегда найдётся!...
.....Почувствуй сердцем, взглядом задержись

Я счастлив, что меня называют художником... Варужан Епремян (Varuzhan Yepremyan)
 

Он не абстракционист... Он очень любит слова скромнейшего Поля Сезанна про "свое, маленькое видение мира, совсем крохотное". Петербуржский художник Варужан Епремян (Varuzhan Yepremyan) пишет вполне реальные и предметные, по-человечески эмоциональные картины, в основе которых только яркие краски, пронзительные и в то же время нежные цвета и - свет, свет, свет...

Ассоциации, которые сначала казались слегка навязанными, спустя еще некоторое время стали видеться естественными: поэзия и живопись слились в одну струю, создающую свет посредством настроения и слов либо цвета соответственно.

Летний рассвет где-то в шесть. Изумрудная трава, а на ней упавший с дерева красно-желтый абрикос. Ты нагибаешься за ним и подбираешь с земли армянское солнце, которое выпархивает из твоих рук и взмывает в небо.

И начинается день, обычный день армянского лета, с тяжелыми пчелами и бесстыжими в собственной зрелости персиками, с тягучей жарой полудня и космической прохладой горной речки под тенью чинары, и всегда - с Солнцем.

Время абрикоса

Пусть специалисты ищут у Варужана Епремяна сюжеты. Может, найдут. На самом же деле - это импровизации на тему сиюминутного настроения. Его картины - синтез душевного состояния в данный конкретный день и ощущений цвета и звука, музыки и пространства, плоскости и многомерности. Он - настолько же абстракционист, настолько и, скажем, импрессионист - создатель нашего настроения.

Мелодия для двоих

"Чувство превращается в форму, форма - в цвет. А потом форма проявляется через чувство. Меня называют художником. Я засыпаю и просыпаюсь с этим ощущением. Это и есть мой мир!"

Вот уж легкомысленные создания эти Балетные Туфельки! Всё бы им только порхать да горя не знать.... Недаром к ним даже специально пришивают такие розовые ленты: ленты завязывают вокруг ноги, чтобы балерина как-нибудь ненароком со сцены не улетела!

А на наших с вами Балетных Туфельках розовые ленты связали в узелок. И повесили Балетные Туфельки отдыхать на спинке стула в примерочной. Счастливая балерина, которой в этот вечер подарили целый грузовик цветов, после спектакля вбежала в примерочную и… и испарилась, как делают все балерины. Потому что балерины – только на сцене балерины. А в жизни это просто такие облачка пара, кто ж не знает!

Усталые Балетные Туфельки висели себе перекинутыми через спинку стула и всё ещё тяжело дышали.
  -Вы дышите, как две рыбы, выброшенные на сушу! - иронически заметил Тяжёлый Бархатный Халат на двери.
  -Мы просто немножко устали, - еле слышно сказали Балетные Туфельки в своё оправдание.
Но оправдание их не было принято.
  -Они устали! - повторил Тяжёлый Бархатный Халат со смехом. - Можно подумать, что Вы солдатские сапоги, в которых по дорогам грязь месят. Это же сущее удовольствие - порхать по сцене... да при Вашей-то невесомости!

- Конечно, удовольствие... - совсем смутились Балетные Туфельки. - Мы и не говорим, что не удовольствие. Просто спектакль сегодня длинный был... и потом ещё раз десять на "бис" вызывали.
- Мне бы Ваши заботы! - сказал Тяжёлый Бархатный Халат. - Да только это уж кому что на роду написано: одни трудятся в примерочной, не покладая рукавов своих, в то время как другие порхают по сцене да выбегают на "бис"! А потом дышат так тяжело, словно на них целый день воду возили.

1.